Nexo Grupal

2012-01-29T22:55:00.000-02:00

Faço chuva dessa alma
Faço fogo desses olhos,
Sou tudo
menos calmaria.

Avesso

2012-01-12T19:39:00.001-02:00

FELIZ 2012!!!
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Avesso

Toda cidade tem o seu poeta
Rua torta, rua reta.
Profano, insano, profeta.
Toda cidade tem aquela esquina
Outrora menina, hoje puta.
Toda cidade tem as suas estátuas
Muitas circulando, outras ocultas...
E por falar nisso,
Toda cidade tem um cemitério
Um bar
Uma birosca
Um homem sério
Rima pobre, rima rica,
Até mesmo um batistério.
Mas há também o verso livre do diabo
Porque o Diabo não se livra do verso
Vomitando metáforas no corpo esquálido da rua,
Amores perdidos, serenatas e luas.
Há, isso é fato,
Religiosos se masturbando
Uns salvando almas
Outros comungando
Igrejas de bêbados
Perfumes de beatas
Botecos mal lavados
Dondocas mal comidas.
Há (havia) também os suicidas
Uns bem sensatos
Outros nem tanto.
E para além de tudo há
Homens se viciando
Tantos se vendendo
Muitos até se matando.
E por falar nisso,
Nem citei alguns artistas...
O mundo se acabando
E eles se achando...
Toda cidade tem um beco sem saída
Labirinto do caos de noites não paridas.
E tem mais, toda cidade tem a sua culatra...
Como tem a sua cultura (que às vezes vai pelo ralo)
Bolso de paletó do político
Com ou sem gravata!
Toda cidade tem um maluco
Uivando para a lua cheia!
São Jorge ou Dom Quixote
Cada um sabe a sua sina na hora da ceia
Seio de moça ou mama de puta!
Toda cidade tem um hospício
Que já nem cabe todo mundo
Loucos, bêbados ou poetas,
Sem redundância
Essa gente do capeta,
Toda cidade tem a sua hora
Entre um poente e uma aurora
Badalo de sino
No acalanto, no tecer e no roer das horas...
A chegada e a partida
Seja para uma outra cidade
Seja para uma outra vida.
E lá se vai o cortejo...
Já sem nenhuma rima.

Adeilton Lima

Medusa

2012-01-09T09:10:00.006-02:00

Salve, moçada! Evoé!!!
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Com fagulhas de horizontes
Semeei meus caminhos
Brasas sagradas protegem meus pés.
Sussurrei nos ouvidos das sombras
Sugestões de amanheceres
Esperei com calma
Os grandes lábios das ondas
Antes de mergulhar
Nas profundezas das águas
E recebi seu abraço
Quando o sol bradava luz
Escancarando sua garganta tenaz
Tenor dos céus.
Ansiei, confesso, o afago de mãos suaves
Mesmo sem notar a lâmina
Venenosa a preparar o bote
Sobre os meus ombros.
Mas houve tempo suficiente
Para eu ver a máscara cair
Da face do monstro ainda sedento de noite
Agora a desfazer-se sob a luz do arco-íris...
Era a Medusa gargalhando
Suas próprias mazelas
Mordendo e engolindo a si mesma
Enquanto meu barco passava...
Livrei-me de suas garras
Sob a proteção de Atena
Que de longe
Assobiando ao vento
Indicava-me a direção
No momento exato
Em que surgia o grande portal dos sonhos
Medusa virara pedra
Ao ver sua própria imagem espelhada.
Pois não é a bondade
Mas a ira dos deuses a minha proteção,
Assim, Oxossi ensinava.
Como filho do fogo
Sou movido por paixões
Conheço bem a força das tempestades
Da mesma forma como elas conhecem
O gume do meu punhal.
Eia!

Adeilton Lima

A seda azul do papel que envolve a borboleta

2011-12-11T19:48:00.000-02:00

Assisto o voo de uma imensa borboleta azul
É abril porque eu quero.
As asas de papel me lembram as maçãs do mercado público.
Tão fácil ser criança e encontrar azuis de borboleta nas compras do mês...
Tenho fome de asas,
Eu aqui tristonha entonteço meus olhos,
Penso em amassar borboletas.
Hoje quero comer a maçã.

Descartável

2011-11-18T11:14:00.002-02:00

Jogo fora meus olhos no espelho

Jogo fora minha carne quando sonho

Jogo fora meu amor quando desperto

Jogo fora minha língua quando calo

Jogo fora minha alma quando odeio

Jogo fora minha sorte enquanto vivo

Fora do jogo, me desfiz das mãos

Quando te dei adeus.

Descobri

Que sou completamente descartável.

2011-10-25T00:45:00.002-02:00

istmo ismos

2011-09-24T12:25:00.003-03:00

Nexos, o istmo abaixo é do mago henrique marinho, poeta lá do recife

e assim, fez-se

fazendo o verbo

o tédio

e o não

e o sim, diz-se

da fazenda o servo

os prédios

e o vão

é assim, fiz-te

da ausência o cérebro

os remédios

e o vilão

dos ãos

sem rédeas

é, vivi e dividi-te,

da persistência a emoção,

nos inter-médios,

o fim dos ismos.

O grande pequeno

2011-09-15T22:15:00.000-03:00

Ana se assusta ao acordar,

Sente medo

Mas não pensa muito nisso,

A não ser quando acorda.

Eu penso.

Porque não é meu

Nem o susto,

Nem o medo,

Nem a cama.

Eu penso.

Ana acorda ao teu lado,

Eu não.

Ana tem medo,

Mas é feliz,

Ou pensa que é.

Eu tenho toda a coragem do mundo.

O ofício de envelhecer

2011-08-16T16:17:00.006-03:00

há quem envelheça como os pães (endurecem)

alguns correm como as águas (morrem se ficarem parados)

outros dão frutos (se espalham por aí)

ou terminam como as geladeiras (resmungando)

há os que envelhecem como as palavras

(ninguém entende mais o que querem dizer)

os que imitam os elefantes (fogem)

ou são parecidos como os livros

(abrem-se a quem lhes dê atenção)

há aqueles que vão como portas

(passam a vida inteira fiéis à uma ou duas chaves)

e não são raros os que acumulam os anos igual aos espelhos (sem memória)

aos buracos (vazios)

além de quem mimetize as fotos (não mudam nunca)

mas existe ainda um tipo especial

(os que apodrecem antes mesmo de envelhecer)

Imagem: Boecklin, vita somnium breve (1888).

longitude

2011-08-11T15:29:00.002-03:00

À tua maneira
mar da vida
meu eu breu
se constela

2011-05-25T21:43:00.002-03:00

ímpar

rente ao corpo de iván
e a cintura de anna,
sinto meus olhos
mergulharem no azul
do mar de havana.

ele tem cheiro de menta,
ela tem gosto de âmbar.
somos três pares
descalços, pisoteando
a noite em chamas.

nossos beijos não cabem
nos versos eu faço,
desconsolo de quem ama.
nossa prosa, mais teimosa,
cria pontes, se esparrama.

vem a razão, nos detém:
somos três ilhas cubanas.
nossos desejos, no entanto,
são cavalheiros e são damas
e se metem pelos ventos...
- consentidos… doidivanas…

Sala de Espera

2011-05-13T21:49:00.001-03:00

Esse não sei o quê não sei o que é,
Bate e cala,
(Bate o coração, mas a boca cala).
Espera de não saber o que esperar,
Nem de mim nem dos outros,
A vida bate ponto todo dia,
E ela não dorme comigo,
A vida não para nunca,
Eu mesma já desisti de acompanhar,
Mas esse não sei o quê sem fim
Insiste em perturbar minha paz de desistente,
Eu já disse que nem quero saber,
Mas a sala é de espera,
E eu estou sentada lendo uma revista,
Aguardando a minha vez,
(De quê eu não sei)
A vida me arrastou até aqui e não entende que eu já desisti,
Que eu preferia estar ao sabor do vento,
(Ah, lá fora pela janela eu vejo: tem um pipoqueiro me esperando).
Tomara que chegue logo a minha vez,
Eu detesto filas, detesto esperas, detesto revistas velhas.
Eu gosto é de sol, de infância, de circo chegando à cidade,
Em algum momento,
Ainda com sono,
Sem perceber,
Eu devo ter dito sim,
E vim parar aqui,
Eu juro que me enganei,
Mas parece que não dá para mudar de idéia,
(O pipoqueiro se foi, e eu aqui com uma vontade danada de correr atrás dele)

dial(o): o tempo dialético do dia.

2011-05-06T04:23:00.000-03:00

o dia
o dial
o diálogo
cor-dial

o dia
o (cor)dial
a pausa

o toque
a batida
a partida

o dia
o dial
o silêncio

a noite
a tempo
o cio

-Cecília Barriga- Madrugar de si!
Belém, le 06 mai 2011.

Pequenino

2011-02-15T23:07:00.002-02:00

Cristal

envolto em máquinas,

sobrevive no resfolegar de

seu vapor mineral,

pequeno, pequeníssimo cristal,

liga seu inacreditável existir

ao dos homens,

conforme o milagre

da nascença – humana –

porque esse cristal não nasce,

nem brota, como brotam tantas coisas mais,

despercebidas, aleatórias.

Esse cristal reflete o medo do mundo

e seu tremendo gozo,

ou a ausência de dor,

ou o desamor

ou o desapego.

Esse cristal não é,

nunca foi,

algo de que pudéssemos falar

“pesa o dobro do que vale”

porque carrega propriedades

Que não são da pedra,

Pode sangrar, acreditar

E morrer.

Esse cristal é a essência do que

se faz essência, em nós,

e nossos olhos refletem,

cansados, a beleza exuberante

de suas curvas retilíneas,

de sua forma lindamente deformada.

Esse cristal pulsa a marca

do que nos iguala,

seu brilho

jamais é visto,

jamais.

Equilibristas

2011-02-03T17:23:00.002-02:00

Religare V

2011-01-29T16:56:00.002-02:00

re'cordis é melhor do que religare.
mas dói mais.
unir de volta é voltar a ter.
passar de novo pelo coração é nostalgia.
religare é uma sutura de linhas firmes.
re'cordis é uma agulha sem fio alinhavando o vazio na pele da memória.

Religare IV

2011-01-29T16:53:00.000-02:00

Religião
Foi quando a Terra religou as trompas
depois que Deus escutou o Bowie.
It's the beginning of the New Age.
O último homem foi-se
e fé nasceu.

ADMIRAÇÃO

2011-01-11T15:27:00.000-02:00

Lá fora
Um sol
Avisa da vida
Que dentro
Queima

Cá
Uma lua
Que lenta
Pousa

É céu!

E um cão
Que a tudo contempla
Guarda no olhar
Horizontes
De segredos

POEIRA

2011-01-11T15:25:00.000-02:00

AQUELAS PALAVRAS NO PAPEL

PARDO PELO TEMPO
PENDULAVAM NAS PÁLPEBRAS
PUERIS
UMA ESPERANÇA PERDIDA

ERA A POESIA
PAIRANDO
PELA FRESTA
ABERTA
DA PORTA

ERA A POESIA

ESSA

INSISTIA EM NÃO DORMIR
ENQUANTO HOUVESSE VIDA
BIRITANDO SUOR

NUMA ESQUINA

Inutilidades inadiáveis

2011-01-05T20:26:00.006-02:00

medir o tempo pela própria ansiedade

éandarcomsapatosapertados

é imperioso
(ao menos para a poesia)
deixar
(pelo menos uma vez ao ano)

1) que os espelhos reflitam o que quiserem
2) que as bonecas brinquem com suas donas
3) que os cabelos se emaranhem ao vento, enlouquecidos
4) que se beba em uma xícara tão pobre que não tem nem pires (seu chão)
5) que se descubra vida dentro de um livro
6) que uma criança toque piano usando apenas dois dedos (um de cada mão)
7) que se jante ao ar livre
8) que as velas riam ao invés de chorar
9) que dois amantes se atrasem em ao menos uma das 52 segundas-feiras do ano
10) que um poeta tente fazer uma lista sem fim de inutilidades inadiáveis (quando é seu tempo)
11) que outro poeta continue essa lista, já que não tem fim.

Brisa

2010-12-25T17:21:00.003-02:00

Enfrento cajus e lencóis,
em mil cenas resumidas,
o mesmo azul
no mesmo céu:
pequena estrela
passeando
vaga lume
guia
no oceano

Brasilicídio

2010-12-17T18:30:00.000-02:00

sem humor
sem amor
sem ganha-pão.
só pão
e arte.
só parte
sobriedade.

O BLUES DA PRIMEIRA E ÚLTIMA TENTAÇÃO

2010-12-14T15:05:00.002-02:00

Irmão, vença sua razão, não sorverei o mel.

Em sangue, seu coração transubstancia o fel.

Seu pão, corpo transformado, diluirá a humanidade.

Rindo, lépido, camuflado, sangrarei pela cidade.

Agradeçamos: a infinidade nos resta.

Sem atalho, nem desvio de caminho.

Irmão, celebremos nosso sangue, nesta festa.

Em tua fé, transformai água em puro vinho.

A santa

2010-11-24T20:06:00.002-02:00

E uma santa descia a ronda da rua iluminada,
coroada de humores e viveres,
resvalada, como pedras
criam ondas para os lados,
suando em sua face de cera
uma espécie de esperança e voto.

Essa santa repercute em si
a tenacidade da andorinha
e o vapor imenso do futuro,
o medo do presente,
e do sonho que passou;

Essa santa é doida,
traz a quimera nas horas que passam,

Vaga ríspida pelas ruas
A emitir consensos
De novos mundos
E fracassos,

Campos vencidos,
Lutas ardentes,
tremores vãos,

Essa santa prevalece
Pois amor é seu nome,

E do amor podemos todos
esperar a desmedida
e o embate,

o sussurro
e a verdade

o riso e a explosão.

Universo

2010-11-22T20:39:00.000-02:00

Poema: Léo Tavares

Imagem: Débora Amor

Flickr da Débora:

http://www.flickr.com/photos/50225939@N08/

Estivadora

2010-11-11T14:52:00.001-02:00

Passo as noites no ofício de dividir as quinquilharias que acumulei na vida entre os quartos que já foram meus. As gavetas de dezenas de porta-jóias, as portas dos armários, tudo transborda meu vazio. Um vazio que é preciso manter em ORDEM, sob o risco do vazio desabar no abismo.
Ao fundo, uma daquelas musiquinhas irritantes que saem do porta-jóias enquanto a bailarina dança - linda, alienada, morta.

2010-10-28T16:00:00.001-02:00

De pingo em pingo a chuva produz sonetos!

Adeilton Lima

The End (Aplausos)

2010-10-15T01:15:00.000-03:00

Ia tão alquebrado naquele passo de palhaço
deixando o circo para sempre.
Meio torto, meio encurvado
Exagero cênico indispensável.
Ia machucado de tanto reinventar-te.
A memória rasgada de ilusão doía na alma,
num soar de tambores imaginários para cada mesura
nos atos tristes dessa sónossaminha história.
Ontem, aplausos e luzes.
Hoje somos escória.
Te arrastei comigo, aos solavancos, pelas ruas
como um ventríloquo a carregar seu boneco esfarrado.
Já não tinha mais nenhuma cara pra te dar
nem voz nem dentes nem pés nem chão
Tinha só um arremedo de sorriso
que te meti no rosto com as mãos.
Tinha só uma suspeita de carinho
costurada nos teus olhos de botão
Nem vimos atrás de nós a praça.
E na praça, as gentes às gargalhadas.
Para livrar-me do peso e da vergonha
larguei teu corpo na primeira esquina,
tal carcaça.
Eu ia tão alquebrado naquele passo de palhaço.

A Batalha

2010-10-11T23:52:00.006-03:00

Na infância do tempo,
da energia brotavam o ser e o não ser.
Inimigos, se consumiam, se anulavam
sangravam o fluido incandescente,
choravam o som embrionário.

Cutucando, roçando, despertaram
adormecidas, as dimensões se espreguiçaram,
erguendo o império inconquistado.

Sem pressa, a infância envelheceu
mas o tempo, intacto, flui sem marcas
e o equilíbrio, antes dominante, falha.

Sem perceber, o não ser se viu vencido, superado.
Resignado, cedeu e recolheu-se,
invisível, inexplicável, paira.

E da escurdião, sem festa nem nada:
emergiu a matéria.
Vitoriosa, imperatriz, eterna.

Escrever um poema

2010-10-05T15:57:00.011-03:00

escrever um poema é deixar-se prender
entre dentes cegos de fome
mergulhar em uma surdez plena onde algo se ouve
encontrar a multidão de viúvas que nos criou
sentir a distância do sol
no segundo ponto mais escuro da noite

escrever um poema é assobiar as idéias
e esperar:
a paciência pariu todas as virtudes do mundo

escrever um poema é ficar em suspenso
com um jeitão de nuvem
(fazer nada por um bom tempo)

mas isso não significa que o poema surge do nada
(surge de tudo)

nEXO gRUPAL na casa da Raíssa

2010-09-30T10:52:00.002-03:00

Para equilibrar a poesia que alimenta a alma... Quitutes de Raíssa para beijar a larica!

nEXO gRUPAL na casa da Raíssa

2010-09-30T10:48:00.002-03:00

E a poesia nasce de um abraço!

nEXO gRUPAL na casa da Raíssa

2010-09-30T10:44:00.001-03:00

SEMI DIVINO E MENINA MORTAL

Planos

2010-09-30T02:29:00.002-03:00

Nestas férias vou guardar as segundas para caminhadas longas
E cinemas vazios,
Lerei pelo menos um livro na tarde morna que faz par a minha rede.
Nas manhãs molharei a grama
E no fim do dia levarei os cães para um passeio.
Nas férias vou me armar de toalhas quadriculadas,
Meus eventos serão piqueniques importantíssimos.
Agendarei trinta minutos diários para acompanhar o por do sol
E todas as noites procurarei estrelas cadentes pelo céu.
Nestas férias quero muita poesia,
Colocarei pontos finais nos suspiros
E nas melancolias.
Cansei da burocracia do cotidiano
E da minha cara de tédio nas janelas dos ônibus.
Cansei do todo dia
Fazer tudo sempre igual.
Quero gosto.

Desenho

2010-09-29T07:52:00.002-03:00

Na rua
Com um pouco de água da poça
E um graveto
Desenho na parede caiada do muro
Outra criança.

Não a vejo secar, desaparecer aos poucos.
Enquanto isso acontece
Já estou brincando em outro lugar.

Tentáculos

2010-09-27T16:35:00.003-03:00

Vaso remendado traz na pele a marca da queda.
O acidente é o momento máximo de sua existência, é o que o constitui.
Ainda que o tenham convencido de que ele é frágil e que tem que se preservar; ainda que ele tenha criado medo do espinho vermelho-fresco; ainda que tenham se acumulado a poeira e as teias de aranha; ainda que a ideia do cheiro não seja mais que uma ideia.
Ainda assim.
Seu maior desejo continuará sendo a beirada da mesinha estreita da sala, ele, cheio d'água até a boca.
Bobo do vaso.
Sou vaso rachado, e, como é da minha natureza, não tenho medo de quebrar de novo.
Só que criei manias. E cismei que, agora, água rala não me basta.
É que hoje escorro fácil por vias tortas, dispersa nos mil atalhos dos meus pés-de-galinha.
Tenho muito a oferecer, mas muito a perder, e cansei de me desperdiçar. Minha porcelana não se acha na assistência técnica.
Decidi o seguinte: quero que me encham de terra bem molhada e plantem as rosas nas minhas entranhas.
Devo avisar que não tenho alças, mas tentáculos.

2010-09-27T08:18:00.002-03:00

c i r c u n s p e t o

te quero
sem que
n i n g u é m
veja

e mesmo
q u e

alguém visse,
duvido que
conseguisse
traduzir a
e s q u i s i s t i s s e
deste amor
que lampeja
e arde...
(s e m a l a r d e s)

discreto,

d e s t i l a d o
no
a z u l
da tarde.

poetas em ação

2010-09-27T08:09:00.002-03:00

encontro na casa da raíssa, dia 25.09.

PIANNA

2010-09-26T15:56:00.004-03:00

O colorido
Sonoro
Que acorda
Com tônica
Minha pele

Representa
Aleatoriamente
O sistema
Que me rege
Nessa lua

Caio atonal

E a harmonia
Como a uma pintura
Impressionista

Libera
Os contornos
Que compassos
Constroem
Em escalas
Meu ♥

(Anna K.)

O Princípio

2010-09-26T03:48:00.002-03:00

Feito na casa da Raíssa, inspirado pelo clima poético do Nexo Grupal.

O Princípio

Após ceder,
transbordou energia e escuridão
no silêncio ainda inexistente.
Rompendo, gerou o tempo e o espaço
encarnando o início
da expansão sem fim.

Anti-Príncipe

2010-09-15T19:38:00.002-03:00

Resignifico minha rosa
em cada rosa nova que encontro mundo afora
a cada vez que a rosa
que era minha vai-se embora.

Só o novo que perfuma.
Aroma e cor.
Redoma alguma.

15:30

2010-09-06T02:57:00.004-03:00

Conduza-me pela mão

Em direção ao escuro invisível

Que se esconde na clarividência

Dos teus sentidos

Essa que fica além da claridade da tarde,

Mas depende de luz para ser entrevista.

Localiza o lugar mais recôndito, aquele da sonolência

E da síncope. Do frêmito e do despojamento absoluto

Em algum canto absurdamente simples

No fundo do nosso quintal.

Lá onde só residem insetos e a felicidade de insetos

-essa morosidade quente das quinze e trinta,

Fevereiro perdendo a cor,

Veraneio de febres e ressonâncias

Entregando o cenário para a frieza dos nossos pés

E o silêncio das nossas mãos.

Em alguns minutos,

Nossas bocas estarão coladas à terra:

Uma congregação de substâncias

Que resistem além da consciência e do coração.

A vida longa das coisas que morrem.

Cabelos e unhas crescem sem opacidade.

Minerais se desprendem sob o sol.

O curso de outras tardes iguais transcorre

Sem dúvidas ou lamentações. São outros tempos.

Luas irradiam diferentes azuis sobre nossas pálpebras impassíveis.

Chuvas nos aproximam mais e mais

Como dois peixes esquecidos dividindo um pequeno aquário.

Lodo e cinzas. A cor do tempo se aproxima,

E ela é O Inominável.

O mato cresce livre acima dos nossos corpos.

Depois o frio, que jamais sentimos

Trazido nas asas dos pássaros que nos fazem casa.

Nesse lugar onde se reinventa o milagre do tempo.

Tudo em volta se faz ruína, um dia.

Nossos joelhos estão sempre juntos.

E é sempre quinze e trinta.

Sobre a casa

2010-08-25T20:23:00.009-03:00

A poeira sobre o móvel da sala

Fala mais do tempo

Que da sujeira.

O móvel antigo

Já a vê como amiga.

Quase sinto pena de espaná-la.

***

À noite,

Bailam nos azulejos do banheiro,

Baratas festivas

Que não se apavoram nunca.

***

Faço companhia à solidão do meu quarto,

Nunca me senti vazia,

Mas minha cama sim.

***

A chuva segue fina e quente,

Tudo tem tom de despudorada alegria,

Desde a casa cheia

Até a panela vazia.

Vício

2010-08-25T18:19:00.002-03:00

O ócio da pele

No vício da carne

A saliva escorrendo

No bico do seio...

A língua pousando

No umbigo da deusa.

Dedos trêmulos

Nervos tesos

E a labareda atrás do pescoço

Descendo pelo veio da espinha

Como se houvesse um lá fora...

Adeilton Lima

O CÉU DE BRASÍLIA

2010-08-24T11:42:00.002-03:00

1 - AO MEIO DIA

Só o que resta, a essa hora do dia, são as sobreposições de relevos azuis e brancos, pulsionando luz iridiscente, maternal, mas talvez por demais comovente (que coração aguenta?). Cola seus olhos nesse painel abobadal, e cada floração tingida de azul parece emitir luz, exatamente como o fogo gosta de ser a própria luz, e a luz gosta de ser o próprio fogo. Mas não é uma estrela que emite essa luz. Isso é a própria luz branca (é, dos anjos) das nuvens, acumuladas nas escalas titânicas, cada pequena ovelha medindo cem prédios grandes como o banco central. Em certo sentido, esses gigantes gasosos (ainda não se trata de Júpiter – chegaremos lá) parecem obedecer a algum tipo de hierarquia, seja à dos torvelinhos esfarelantes ou à dos monstros de marshmellow. As nuvens, você sabe, são de intumescente volatilidade, mas não são qualquer coisa. Este espelho do mundo que elas assumem, quase com certeza abriga uma virtude clarividente. Mas já não basta esta fauna, e, sim, quando puro, este azul emulsiona projeções visuais, fractais, e pedaços de branco e pedaços de azul e pedaços de azul e pedaços de branco se desencaixam em arranjos bem musicais. Esta dimensão fabrica a sensação de que no céu assim voraz e volátil está contido um código muito precioso, como se fosse possível revelar tudo que pode ser revelado apenas com estes dados de azul, dados de branco, interrompidos pelo vórtex incognoscível que repele e constrange, nos domina e erotiza, coisa não-familiar que conhecemos como Sol.

Ciro I. Marcondes

...

2010-08-17T17:07:00.003-03:00

Amanhã é distante
A manhã vem e me abraça
A toa eu fico
A toalha vem e me aquece
Amassa meu corpo
A massa de carne, sangue...
Caratê e jazz
Cara de quem jaz

Quem disse?
Dicionário
Cadê?
Cadeado

(meu eu dentro do seu mim)

Ocaso é curto
O caso vem e me escapa
Ímpar eu fico
(in) pares vem e me completam
Afoga meu corpo
O fogo de lágrima, suor...
Linguagem e cama
Língua de quem kamasutra

Quem fez?
Fissurado
Caça?
Caçado.

Pavana para uma Infanta Defunta

2010-08-14T22:28:00.003-03:00

Garras

2010-08-13T11:03:00.002-03:00

Salve, meu povo!
-------------------
Garras (Para Wally Salomão)
Um poema feito garras
Marcando a pele de vermelho
Um verso lambendo o sexo
das metáforas que uivam
como lobas insaciáveis de poesia
Bacantes em festa nesse carnaval
de agosto desejando primaveras nuas
talvez um minotauro te prendendo ao labirinto
de corpos repletos de tesão, arrepios, falos e tetas...
E aquelas mesmas garras agora como grades dessa prisão
onde a luz do sol fareja o alimento precioso do orgasmo
Como se parisse matilhas de amanhecer...

Adeilton Lima

AMÉM

2010-08-10T17:21:00.002-03:00

Oh,
Pequei senhor!

Cometi
Tudo
Livremente

Difamado
Com unhas
Dentes
E espasmos

Foste tu
Ou os homens
A inventar
Regras?

Quanta blasfêmia!

Nem sei tua cara
Ou se posso ter-te
Coroa

Pequei
Com elegante
Auxílio
Dos Deuses
Meninos

Assim conquistei
Mundos
E meninas

Meu céu
Nunca perdeu
A exuberância,
Não fui castigada
Em cruz

Cruzes!

Quiseram
Que eu dançasse
Em fogueira
Mas as fagulhas
Que ejaculei
Explodiram
Em estrelas

CIGANA (para Nanda Barreto)

2010-08-10T17:17:00.005-03:00

a porta estará aberta
ao que torna verde
os dias,
ao que tem cheiro de mato
molhado

seguirei descalça
nua
descabelada
de mãos dadas
com as sementes e os baús

conte-me tudo
ao pé do ouvido
sem titubear

quero saracotear a vida
como a um mergulhador
que descobre os segredos
da escuridão

e nela acender uma vela

quero suas mãos que me são claras
e nelas percorrer as linhas

em troca ofereço meus dedos
longos e cravados

tudo agora
tudo instante
na multiplicação dos segundos

um riso nunca é a toa
assim como um balão
nunca voa em vão

SUSPIRO

2010-08-10T17:14:00.004-03:00

Gradualmente
As vistas
Ficarão mais cansadas
Que o habitual

As pernas
Dançarão
Bambas
Pelas ruas,
As mãos
Serão fracas
Perante
Os copos

Na face: rugas
Cavidades da vida
Marcas do tempo
Coração em pêndulo

Subitamente
A memória
Falhará,
Fechará
O cerco

Irão amores
Amigos
Mementos

A espinha
Ereta
Curvará
Em cumprimento
Eterno?

E a fragilidade
Será sem-vergonha

Inevitavelmente
Cairá em leito
Num sopro
Horizontal
Será fatal
Por ter sidoHumano

SALGADO

2010-08-10T17:08:00.004-03:00

E se ela partisse
De repente
Como uma estrela
Que parece cair?

E se ela partisse
Como se entrasse
No trem
Que não regressa?

E se ela partisse
Como o sonho
Que não há lembrança?

E se ela partisse?

Meu coração
Partido
Em pedaços
Pontiagudos

Rasgaria
Minh'alma
Em tortura
Dilacerante

Meu cambalear
Sôfrego
Desmoronaria
Sarjetas

Adeus alicerces do mundo!

Mundo imundo
Que desplanta
Flores de alegria
Desmundo de prazer

Só a paisagem
Quadrada
De uma cela
Sem sol

Só o peito
Trajado
De hospício

Nada mais
Que um corpo
Oco
Vazio
Sozinho

Nada mais que o nada

Nada restaria
De pavio
Ao brilho
Que um dia
Tive no olhar

Sem sorrisos
Sem presente
Sem futuro

Uma capa
Mofada
De super herói

Um palhaço
Sem criança

Um céu
Sem lua

E eu
Sem mar

Veio

2010-08-07T14:41:00.002-03:00

2010-07-16T12:38:00.007-03:00

encontro do dia 10.06.10, na casa da nanda.

Brief encounter

2010-06-25T13:09:00.004-03:00

Longe de mim
Cor cinza,
Língua estrangeira,
Teu coração apertado
Desandou o meu,
O teu abraço perdido
Alimentou meu suspiro,
Fiquei vazia.

O espaço entre meus braços
E tudo que não te participa
É feito de tempo.
Entre cafés
E detalhes
Te esqueço.
Entre a cama desfeita da noite
E a manhã aguada de sol e varais
Te ponho pra fora.
Guardarei comigo
Só o que me consola,
Teus olhos.

Atrasada para o chá

2010-06-21T22:06:00.001-03:00

Andava sobre a cidade tentando se equilibrar em pedaços de tábua que desabavam pro infinito. Onde não havia tábuas, tinha que se segurar, de um lado, em pedaços de arame farpado e, de outro, numa cabeça de homem que pendia de algum teto invisível.
Tinha a impressão de que a cabeça estava viva. Era capaz de ouvir as batidas do coração da esfera sem corpo. Vez por outra, ela ainda parecia lhe sorrir zombeteira, para seu horror.
Sabia que precisava encontrar uma saída e se deparou com uma porta de vidro muito antiga e muito alta. Desceu feito mulher-aranha e eis que se viu com as-pessoas-da-sala-de-jantar.
Tentou explicar tudo (?), mas o fôlego lhe faltava. Continuaram comendo e falando baixo, até que alguém a encaminhou ao lavabo: estava coberta de sangue.

Epílogo

2010-06-11T23:10:00.002-03:00

A palavra breve
A pena bruta por si mesmo se atreve a adentrar o quarto
Mas disfarça presença atrás da luminária.
Breu é abrigo de covardias. Mágoas que não se escondem muito bem.
Ao menor toque, essas sombras se projetam sobre as despedidas mais cordiais.
E a polidez se suja com subjetividades.
Dores pré-anunciadas gritam sempre atrás de portas recém-fechadas.
As saudades se iniciam justamente nos abraços.
E o adeus é proferido à luz do derradeiro em cada ato.

Caminho pela cidade desabitada...

2010-06-06T21:24:00.004-03:00

Caminho pela cidade desabitada.
Corações desabitados?
Há solidão em tudo, desagregação mortal, desespero inventado.
Há histórias vazias, paixões previsíveis, sinais do fim, glórias inglórias, vitórias falsas.

Caminho pela cidade desabitada.
E vejo monumentos erguidos na terra.
Mas vou antes, em sua carne e seu sangue. Tento ler sua mensagem, só importa a travessia.
Tenho uma nostalgia do que desconheço, do que é encanto sobre nada.

Caminho pela cidade desabitada.
Brinquedos choram nos parques. Vozes que querem apenas ser ditas.
Mãos que se abstém de mãos. Beijos sem lábios. Presença de ausências.
Corpos sendo metralhados na escuridão.

Caminho pela cidade desabitada.
E a cidade me destitui de amargura. Ainda há um olhar olhando.
Não quero a esperança, nem o perdão.
Quero abraçar o tempo. Atravessar em meu peito um punhal vocabular.
Derrota por derrota chegamos à luz redentora.

2010-05-30T22:38:00.002-03:00

autenticada

minha rima é fraca

minha casa não é própria

a cintura é mal feita

meus seios não apontam saturno

eu nem sei passar batom!

trabalho nos dois turnos

não acredito no tempo

pra mim, a intesidade

me julgam sem argumentos

de parca credibilidade

meu ex é um babaca

o atual, pilha fraca

o seguinte, atrasado

não esbanjo longas madeixas

meu pezinho não é de gueixa

meus olhos não são azuis

e minha conta vive no vermelho

eu tenho insônia

e sofro de renúncia!

minha caligrafia é torta!

não endureço nem morta!

mostro os dentes

(e escondo uns medos)

na escola, fui má companhia

e ainda há os que confundam

minha alegria com mil ousadias!

sou pura melancolia...

convivo com azia

o pandeiro não me obedece

o cobrador não me esquece

coloco meu coração na mesa

pra que cortem suas fatias

rogam que fico pra tia!

sou tomada de defeitos

meu bamboleio é quadrado

meu fluxo, desregulado

detesto dar satisfação!

não ofereço segurança

cada qual com sua dança!

e puxa! como me cansam

as coisas definidas, fixadas,

estáveis e estabelecidas!

desde sempre é assim:

minha borracha se desmancha

em tanto erro e engano.

eu não tenho técnica

desconheço a métrica

minha prosa engana

não sou boa de cama

e sempre levo a fama!

Para não esquecer

2010-05-26T18:05:00.003-03:00

1-fazer compras
2-limpar a casa
3-falar com fulano
4-cortar cabelo
5-matar um espelho por dia

Modus operandi

2010-05-23T21:06:00.003-03:00

Já que a pele deixa correr o que

a solidão não contenta,

a forma de entender o que falta

é inventar o caminho

para qualquer parte.

E daí? (milton)

Sarau do Nexo no Balaio Café

2010-05-17T18:09:00.001-03:00

Sarau Poético no Balaio Café

2010-05-03T01:20:00.002-03:00

quem já viu?

2010-04-30T13:01:00.005-03:00

deve ter sido num momento desses, de costas pra praia e de frente pro calçadão, que ele teve a inspiração pro clássico poema da redunda

foto tirada do Blog do Turiba

Quê?

2010-04-20T01:17:00.006-03:00

Cidade que não existe

até que exista um sonho

que não existe.

A cidade cresce,

Estranhamente esquece

do sonho que engendra.

A cidade acontece...

Sua natureza engana os olhos,

encanta e faz medo.

Grita e emudece a cada instante,

entre a vida e a morte

que seus vazios representam,

onde encenamos o teatro verde

da crueldade.

A cidade, esta cidade,

é mesmo um palco sofisticado:

torna todos atores de um texto construído

na intermitência e no peso

da propriedade – que novamente engana: parece ser de todos.

Seu abraço comunista sufoca,

E o céu comunica um domínio vasto

que nunca navegamos além do horizonte.

Placas mil fazem entender que o sentido

É mesmo insano – equilibramos desejos

numa retidão torta.

[às vezes empilhamos,

às vezes esquecemos]

Não é o dinheiro nem o poder que te oblitera;

é tua forma simpática de dizer que o limite

não tem traço.

Que o resto que está de fora é mesmo resto,

e o que importa em ti está além de qualquer gesto,

de qualquer norma.

Os prédios que atravessamos só têm forma.

Dão um jeito de dizer que sua generosidade está restrita

ao ir e vir democrático de ter acesso a qualquer lado

de algo que está acima, intocado, castelo modernizado,

utopia envelhecida,

piada.

Tua obra de arte não poderia ser diferente?

Menezes

Janelas

2010-04-16T02:17:00.000-03:00

No setor comercial sul
Cocada se vende no grito
E chinelos na calçada.
Meu coração no quarto andar
Do Edifício São Paulo ouve tudo desesperado,
Louco por gente.

Brasília 5.0

2010-04-15T22:07:00.004-03:00

Brasília
acorda!
Não há ciclovia
cerrado que planta em mim
semente da misantropia
Falta infância
elegante eloquência
falta prazer no léxico
esquina e nexo
Museu-bola
bolha do pulha
que aqui demarcou
mas se refugia
na cidade das maravilhas
e por isso talvez
o caquético desenhista
tenha longa vida
Política e pedra
áspera aridez
roça sem inocência
sem humildade
Província que é lobby
pra indústria automobilística
Afetação alcalóide
Society debilóide
nos clubes e axés, arrasta-pés, barzinho ou boteco
sem ginga ou savoire faire
transporte público recauchutado
tal como a Roriz, a Arruda, a Otávio
Amizade? Ruas sem nome!
Romance? Platonismo infame...
Brasília
piscinas, VLTs, álibis
o anti-intimismo do pseudo-misticismo
custo de vida canibal, sotaque bastardo, DSTs, árvores
involuido na areia movediça do não-estado sem lei
desalmada, desdentada, fuma merla, entrequadras
Quem sabe ano que vem, 51 será uma boa idéia?

Dani Calixto

As palavras

2010-04-15T19:54:00.002-03:00

as palavras estão doentes em mim
sobrepostas em paisagem de asa
qual vertigem espraiando-se em silêncio
as palavras têm dor de inseto
em meu peito aberto de azul, uma frase se inscreve
e um grito assobia-me

as palavras estão doentes em mim
em mim sou escrita numa fotografia de vidro
quando tudo é escuro, quando tudo é vento
as palavras escorrem ao lado das auroras
tornam-se viveiros de cores encardidas
enquanto encosto a face na silhueta do fogo

as palavras estão doentes em mim
chovem no anteontem e nas bordas do vazio
como anelos de fragrância jasmínea
estou cega de anoiteceres
estou cega de céu
estou cega de borboletas pousando nas corcovas do lírio
estou cega de flores
estou cega de gorjeios
e de orvalhos

as palavras estão doentes em mim
quando os sinos tocam em meus dedos de gravetos o horizonte
as palavras amanhecem ao contrário
desmoronam em asas de libélula que se desenham em meu ventre
asas circundam-me impregnadas de absurdo
e vez ou outra, nuvens fazem-me cócegas

as palavras estão doentes em mim
como balbucio de folhas alaranjadas no teto do quarto
o alaranjado me cobre o corpo inteiro
e viro átvore
e viro instante
e viro abajur na cauda de um caracol que desistiu da eternidade

as palavras estão doentes
em mim
só me resta.

Canção

2010-04-09T19:50:00.004-03:00

São horas os minutos da canção,
aquela harmonia impossível,
são duas coisas bem distintas,
aquilo que escuto e o que sinto.

Bem poderia ser o calor insuportável do meio-dia,
a fome que alimento pouco a pouco,
o aroma esvaindo-se do corpo,
poderia ser tudo isso,
mas era uma canção tão simples,
tão conhecida, passo a passo,
que estranhei não ter fim sua melodia,
talvez porque quem dite a duração
das coisas seja o relógio cravado um coração desconexo,
buscando suas horas na história...

A canção acabou, mas o desejo não,
seguiu no ar as partes invisíveis dessa música,
e se ainda não retornou do delírio,
outras companhias irá buscar no infinito.

A angústia que me rói o estômago
também será esquecida, como um sonho,
até que se ouça novamente,
no interlúdio do desespero,
a vontade serena se despedaçar,
lançando pedaços afiados
entre meus ouvidos...

Nos quatro cantos - e no centro –
estarei eu, a perseguir das canções o fim,
para que venha o bom sono,
e a certeza radiante ilumine
o sonhador,
que desce, lentamente,
aos infernos onde se constroem
todos os sentidos e de lá retorna,
revivido, deixando passar,
senhor da porteira dos dias,
o fluxo imperioso da vida.

Sem mais nada sentir,
nem lutar,
deixando a canção acabar,
e o coração bater sossegado.

[São pássaros aprisionados no porão dos ossos...]

Leonardo Menezes
legome@gmail.com

enquanto isso hoje em sampa

2010-04-06T09:28:00.001-03:00

Círculo Imperfeito

2010-04-06T00:51:00.001-03:00

O círculo a minha volta queima
as vozes de todas as histórias chamam
Ergo-me como uma árvore
A dúvida me impele à existência

De cima já não faço mais sentido,
Tornei-me todas as vozes, toda a história
Por flores tenho palavras
por frutos tenho atos

Vejo agora não um círculo, mas uma esfera
Ela pulsa, vermelha, efêmera
A tomo em minha mão
o desejo impele-me a mordê-la
e assim caio do céu

Ao chão aguarda-me o mundo, circular
envolve-me mais uma vez o absurdo,
minha imaginação torna-se o inferno
e assim caio de joelhos

Meus olhos, desfeitos, admiram o sol nascer
Ele traz devir ao colo, cruel
e assim sou embalado ao sono
Sonho agora que sou um outro
Um outro que um outro eu encontra

Me perco assim, desperto
e mais uma vez escuto vozes
Mas agora a história está plena
de imaginação ardente
O real tornou-se romance
A vida tornou-se arte
E eu um tolo personagem
que em breve não será mais ouvido.

O Homem na Moto

2010-04-05T20:00:00.004-03:00

Um trompete de canhoto e as botas de galã
Um blusão de couro preto - O motoqueiro gentleman!
Sua moto hiperativa como bala de canhão
Soprava o esplendor por toda a região

Perturbava um Café, já cruzou Jerusalém
Grandes lentes de devasso, mas no bíceps de neném
A tatuagem - Um carcará buzinando pelo vento,
E preso ao bico azul, o dizer "Amor Eterno"
Namorou uma gracinha nomeada Marilu
"Pobrezinha" é o que diziam, "de família comportada"
Mas todos bem sabiam que ele amava mais que tudo
Pros outros e pra si a liberdade

Um trompete de canhoto e as botas de galã
Gestos de sereno louco - O motoqueiro gentleman!
Seu riso zombeteiro como um guincho de furão
Soprava o terror por toda a região

Marilu, a pobrezinha, persistia em suplicar
Disse "Pare de correr, eu vou chorar se você for"
Mas em vão esse pedido, sua lágrima também
Ao bramido do cilindro e do cano de explosão,
Se foi como um diabo, inferno doce no olhar
A moto ele empinou, varou tal nave a decolar
Contra um ônibus tranqüilo que passava ao meio-dia
E quando vasculharam a batida...

Encontraram no escombro as botas de galã
E o blusão de couro preto espalhados pelo chão
No entanto não se achou trompete, moto ou seu piloto
Que a mágica espalhou por toda a região

SOBRE COMO CULTIVAR A TRISTEZA

2010-03-26T17:51:00.003-03:00

Levei uns dois meses para concluir. Baseado em sensações físicas, motoras, psicológicas e neurológicas, durante estados de legítima tristeza, mas não uma tristeza suicida e narcísica, e sim um spleen adimensional, parte de todos nós. Desejo tristeza a todos! :)
---------------------------------------------

A tristeza não é um avesso, é uma convicção.

A tristeza tem cor e volume de manifestação igual a estes bolsões roxos debaixo dos olhos.

A tristeza é quem aplica esta agulhada incisiva na parte dianteira e direta do cérebro.

A tristeza produz o empuxo que empurra as pálpebras, de maneira irrecusável, para o repouso, a dormência tão narcótica.

A tristeza conduz estes dedos que agridem o couro cabeludo, traumatizando o olhar, rebaixando o corpo.

A tristeza provoca irrupções cutâneas, estas unhas e peles de unhas, estes sanguinhos inconvenientes.

A tristeza dialoga com estas clavículas maltratadas, estas espáduas intocadas, estes ombros sólidos, fastidiosos, pesados.

A tristeza usa alicate e descasca a pele, debulindo nossa superfície, extraindo todos os componentes que convêm a nós; mas aos poucos.

A tristeza enxerga com um visão borrada e fosca, no olho direito, e incomodamente dupla, no olho esquerdo.

A tristeza cavalga neste fio horripilante que, verme interno, percorre os órgãos como uma possessão fantasmagórica.

A tristeza apavora, de assalto, as células, pulsantes pela vida, e as mitocôndrias, ávidas pelo trabalho.

A tristeza apodreceu o pé do meu pai.

A tristeza defumou meu tórax, fundiu pedaços estranhos de pele.

A tristeza faz cintilarem verrugas-flores, cicatrizes-fio-d’ouro.

A tristeza tesoura os pêlos do sovaco, e cada um dos pentelhos do saco.

A tristeza sopra e infla o pênis, mas lhe incide considerável excesso de drama.

A tristeza demora-se em observar as fezes, em espionar o cheiro acre do mijo, num ato paradoxal de perplexidade e desinteresse pelo mundo.

A tristeza move para uma preguiça caprichosa, aflitiva, cheia de tumultos e revoluteios de ação, de pensamento.

A tristeza produziu, insuspeita e diabólica, uma enxaqueca inédita, uma sensibilidade vampírica à luz apavorante.

A tristeza me impediu, qual a mão de uma censura ditatorial, de mergulhar no fundo da piscina.

A tristeza, longínqua, foi quem aplicou este corte de bisturi no meu abdômen.

A tristeza, isso com certeza, foi quem me provocou aqueles surtos de pesadelo e aqueles farfalhares fractais, tudo na cabeça.

A tristeza faz que vai me abandonar quando, células inundadas e fatigadas, largo meus olhos ao sono.

A tristeza é sempre mais maligna nos sonhos, quando se nos abandona o controle, e a dor de acordar e reconhecer é maior que a dor de viver.

A tristeza infla os tecidos do meu corpo, e me sinto espancado e prurido, e meus pensamentos porosos, e minhas partes, farelos.

A tristeza são ondas de solidão e abandono que vêm e voltam na praia antiga que é meu corpo.

A tristeza aplica uma massagem de lassidão, shiatsu invertido, que não aflige, mas toca os nódulos do corpo com shakras de prostração.

A tristeza tem um olhar, e isso surpreende, um olhar rebordoso e famélico; famélico não se sabe de quê.

A tristeza virou um tapa grosseiro no mosquito terrorista que só tem a função de tornar a tristeza ainda mais triste.

A tristeza se faz assim decepcionante porque carrega na espera, exagera na duração e inspira muito menos do que deveria.

A tristeza se lambuza nesse poder ingrato de adoecer a mente, mas manter a lucidez.

A tristeza se refestela porque nos apegamos a ela, ouvimos suas lamúrias, somos pai e mãe dela.

A tristeza aparta: das gentes, dos bichos, das plantas, das coisas, de si mesmo, de si mesma, de ti mesma.

A tristeza fabrica vultos, fantasmas, carniçais.

A tristeza, tão humana, intoxica, produz excessos, monstros, desumaniza.

A tristeza, película sobre a vida, de tão humana, cinde o tempo, agride o fausto do mundo.

A tristeza elabora uma razão antípoda, desgostosa sim, mas sagaz, intrépida.

A tristeza, inimigo digno, não tão venturoso quanto voluntarioso.

A tristeza trafega pelo hemisfério do ser, farfalha no brilho sombrio do impossível, dirige com elegância para o curso do impensável.

A tristeza é o eu que me imaginou triste.

A tristeza.
A tristeza.
A tristeza.

Ciro I. Marcondes

Poeta

2010-03-26T15:40:00.000-03:00

Se me dizem que estou caçando vento
Digo pois bem:
Caçar o vento é respirar.

Perder

2010-02-15T19:51:00.005-02:00

Já tem vários meses que escrevi. Complementa-se com "Achar" e "Torcer".

PERDER

No momento em que a perda se consuma
atravessa-nos um calafrio gélido,
como se de choques e fontes elétricas
nos alimentássemos até que,
num virulento escoar desta então organizada rede vital,
percebemos que o rombo se torna equiparável a uma tomada que se [desliga.

Há algo, é claro, que se identifica com a morte,
No sentido de que partes de um corpo se desligam,
e que lentamente sentimos a fraqueza orgânica,
sinal de que, se a mente perde uma conexão,
o corpo não mais se irriga dentro de todas as suas potencialidades.

Este colapso, esta paralisia fúnebre, no entanto,
é um consolo para o corpo quebrantado
e a mente claudicante,
que passam a irradiar uma energia febril inesperada.
Energia que não vem de uma reserva, mas de uma potência [descompensada.
O defunto desperta sob novas leis físicas,
num caleidoscópio de pulsões loucas.
E o que antes era falta, rombo,
se torna um eterno possuir enganado.

Campo aberto

2010-02-10T02:41:00.001-02:00

O poema, o céu,
o dilema.

O sonho, a pedra,
o limite.

O infinito da canção é do tamanho
do que ecoa no peito:

muros são novos mundos.

Menezes

Moinhos

2010-02-10T02:21:00.004-02:00

O desejo é maquinário
Trabalhando incansável
Desmoronamentos quiméricos
De corpos amados aos nossos pés.
Sou capaz de amar quantos corpos
Se o meu próprio está preso
Em engrenagens que moem e moem
Tempos e ossos?
De cada resto deles,
Vou tecendo uma veste
Estranha e irrecusável,
Que costuro à minha própria pele.
Roca e fuso
Descomunal trabalho
Carcomendo memórias,
Moendo saudades e nuvens
Como a roda ruidosa
Que Maria Luiza gira
Contra um céu azul impassível.

Ontem

2010-02-05T15:01:00.001-02:00

Ontem, um pássaro se afogou em uma nuvem.
Foi tão triste...

Meu pequeno príncipe

2010-02-04T17:54:00.003-02:00

Qual seria o gosto de seu único beijo?
Um beijo às escondidas, do qual nem nós mesmos teríamos notícias.
A vida continuaria como sempre foi: a sua, como um dominó cujas peças vão caindo em sincronia perfeita, ao som da firmeza irritante de seu caráter; a minha, com a mesma “flexibilidade” leviana da qual finjo me orgulhar, porque me diferencia de xiitas como você.
Com esse beijo, que seria como se não tivesse sido, não precisaríamos mais nos desprezar, e nos libertaríamos do constrangimento de sentir o coração parar em rápidos olhares que nos prometem o Jardim do Édem.
Não sou mais a menina de saia curta e pernas finas que puxou fitas cor-de-rosa do bolo de 15 anos na esperança de encontrar a aliança escondida no meio do glacê.
Muitas vezes o ar me faltou, e perdi a conta de quantas vezes caí num buraco escuro que pensei que fosse sem fundo.
Mas pra você, e pra ninguém mais, guardaria meu único beijo.

2010-01-26T21:49:00.001-02:00

.
.
.
.
.
linguagem

a palavra estala
na ponta da língua:
desejo.
a boca se abre,
quer libertar-se:
lampejo.
o som toca o ar,
revela o silêncio:
segredos.
ruídos se atrevem,
rompem a carne:
selvagens.

meus olhos atentos
te buscam sem erro:
no ouvido.
tua mão desafina,
confunde o caminho:
me toca.
tua língua entende,
engole a saliva:
garganta.
tua voz se levanta,
espanta meus ecos:
ruídos.

teus dedos conduzem
a nossa conversa:
avançam.
me enlaçam cintura,
coxas e seios:
vacilam.
sou pura dúvida,
não ouso dizer-te:
receio.
contamos bravatas,
velhas histórias:
nem creio.

suspendo as roupas,
verdades são nuas:
miragem.

e roço com gosto
minha fala na tua:
linguagem.
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ENQUANTUM

2010-01-12T00:30:00.003-02:00

eu via o sol evaporar-se nas cortinas do meu quarto
sabia que a solidão era tenaz
sentada ali em sua cadeira de balanço com fragrâncias de saudade
eu via o sol erguer-se em estátuas, em seu corpo
modulando o tato na escuridão
eu via a expressão do céu lilás acolchoado sobre a planície dos sonhos
por vezes, acariciava as luzes da cidade com meus olhos de lágrimas
de mãos dadas com a menina,
eu acreditava que todo o palpitar de coração fosse brevidade
ficava aqui, tropeçando pelo labirinto de meu corredor
ele tem a distância de dois corpos quando fazem amor
ele tem a distância de um beijo sorrateiro,
eu escutava a respiração do outro lado do muro
e um pavor tomava conta de mim
eu quis subir o muro
mas sempre caía
achava melhor acender um cigarro e esperar tudo ficar em quietude
achava melhor esperar um aceno de compaixão
já que todos os fósforos estavam apagados
só me restava um suspiro matinal, daqueles que as borboletas acalentam antes de morrer
eu quis ser pólvora
uma vez acreditei que o silêncio era azul
e que a saudade, não sei bem de quê, fosse um deserto desenhado em papel sagrado
como cartas mágicas se perdendo no tempo
pensava no amor...
enquanto observava a bailarina riscada nas paredes do quarto ao lado
fazendo acrobacias com o mistério.

2009-12-28T16:07:00.002-02:00

Mais fotos do último encontro de poesias.

Fim de Ano do Nexo Grupal

2009-12-24T15:05:00.008-02:00

Eis as fotos do último encontro de 2009 do Nexo Grupal, realizado na casa do nosso querido Léo Menezes, no dia 21 de dezembro:

O último nome

2009-12-23T02:29:00.002-02:00

Esqueço o último nome das coisas.

Elas podem ser um doce flerte

ou o amor perdido.

O último nome e a última voz, que também muda com o tempo.

Torna-se outra primeira,

que a cada roda fica mais distante, como um sonho.

O que vivemos quando acabam os dias dessas coisas,

Não têm nome, é o presente da vida,

O que se respira, o que se almeja, o que se tem.

Oxalá pudesse chamá-las como se dá o abraço

na pessoa próxima. Sem brevidade.

Mas essas últimas coisas trazem em si

um pequeno inferno no colo,

o que precipita,

o que faz gozar.

Que a nada espera.

O derradeiro é o desenho mais refinado

que se acredite pensar.

É belo,

fim de tarde repleto de raios a cortar o mormaço,

e amarelo, como as flores ficam quando deixam de viver.

Talvez não se queira perguntar mais

Por esses nomes,

porque hoje,

tantas vezes,

se chame medo

essa quimera.

E o medo não se chama.

Posso lembrar agora o dia

marcado dessas coisas,

quando se deixa de vê-las

a percorrer o horizonte.

São engolidas pela noite

ou renascem, em busca

do leste eterno?

Léo Menezes

Caos

2009-12-04T12:08:00.000-02:00

Trago um sorriso pra tardes como esta
Em que duro tempo demais.
Não convém abrir mão de gestos habituais
Acender cigarros,
Trocar o canal da televisão.
Tem-se que viver,
É mais fácil manter um olhar calmo
E disfarçar o caos.
De qualquer maneira
É necessário soltar frases feitas:
Bom dia, boa noite,
Obrigada.
Ninguém repara
Se você sorrir
E repetir a cartilha.
Se passar rápido a gente se convence,
Se demorar
A gente dorme.

2009-12-02T09:31:00.001-02:00

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O riso da carpideira
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a carpideira resmunga reclama
e entoa a ladainha

a carpideira anda em bandos
e entoa a ladainha

a carpideira inveja a jovem
e entoa a ladainha

a carpideira recalca
e sente o toque do santo
enquanto tateia o terço

a carpideira fofoca
e entoa a ladainha

a carpideira vê novela
e entoa a ladainha

mas tem um tempo
em que a carpideira ri gostoso.
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ODEIO A VIDA

2009-11-14T21:53:00.009-02:00

1: O pessimismo é um humanismo

Odeio a vida.
porqueporqueporqueporqueporque
Odeio a vida.
masmasmasmasmasmasmasmasmasmasmasmasmasmasmas
O esgoto é vida.
O cartaz é vida.
O líquido bolorento q’enviesa o estômago (marrom como fezes [humanas)
é vida.
Eu amo a luz.
A luz navega as cores.
O verde consome as narinas.
O ácido consome o estômago.
O cheiro de pneu e lata encardidos enferrujados
são sonoros silêncios crespos do labor limítrofe das bactérias.
Eu amo as bactérias.
Os carros são vivos.
Andam em ladrilhos com apoio do motor roncar dinossauro.
Os carros são plantas.
O sexo dos carros, vejam bem, é parente do sexo das bactérias.
O sexo das bactérias não tem orgasmo.
Bactérias são carros.
A luz e a matéria são sexo.
Bactérias, sem boca, abocanham a luz.
E da luz, como Jesus, fez-se o pão.
E pão testa como os olhos.
O pão tem cheiro duro.
A luz só existe quando as coisas são nuas.
Parece-me, também, que o concreto está vivo.
Mas o ciclo – câncer – de células tontas está sempre morto.
Odeio a morte.
Os cílios dos gigantescos protozoários são remos para a morte.
Há flores demais em tudo o que é morto.
O corpo do meu cão floresce em jardins vermelhos e verdes.
Há vida demais em tudo o que é morto.
O frio sobressai-se, vário, como escuro brilho vivo do espaço sideral.
Eu amo o escuro.
A luz são ondas escuras que se entrecruzam sob a nudez
[montanhosa dos seios, dos picos, dos altares.
As formas são escuro como são pálido as nuvens chuvosas de dias
[vaporosos.
As bactérias e o vapor não têm qualquer ligação.
O que é sobressalente peita a vida como um pico de heroína.
Odeio o purgatório.
O amor parece-me mesmo metaforizável como uma casca de uma
[ferida pequena na epiderme: expurgo.
O casamento é mais vivo que o amor.
Eu amo o casamento.
As bactérias são devoradas pelos protozoários.
Os protozoários, titânicos, deixam-se seduzidos pela incorporação às
[bactérias.
As bactérias tornam-se protozoários na medida em que seus
[fragmentos componentes contábeis volatizam-se, espaçados, pela [massa latifúndia dos protozoários.
Os protozoários, por sua, vez, se tornam 1% bactérias.
Já os peixes, estes nunca olham para trás, porque não têm pescoço.
Eles se enflecham em direção à morte, já que, embasbacados por
[seus cérebros de pedra, perdem aquilo que, parece, existe apenas [entre os mamíferos.
Os peixes não escolhem, e por isso não olham para trás: nem para os [lados.
Os peixes escolhem a morte.
Eu odeio a morte, mas amo os peixes.
Os moluscos são salgados porque são 30% sal;
o que é mais sal é mais vivo do que o que é mais água.
Ostras são fibrosas no contato marisco palativo. A casca está viva. O
[molusco apenas caminha para a morte (como os peixes).
Os carros se inspiram como o carbono rangente.
As bactérias são homens que deram certo.
O vento desaba em escada; é maior que as colônias de fungos.
Os protozoários são milagre exatamente como aqueles peixes que [voam – eles voam.
A vida é música.
Eu amo a música.
masmasmasmasmasmas
é ausente:
o desconforto zune n’operar salgado do cérebro.
A música é má.
Eu amo a maldade, mas odeio a má música.
A pólvora é preta, mas é vida.
Não pode, e nem deve ser viva uma flor.
Dinossauros são ônibus.
Ônibus fazem sexo daqueles que estremecem o chão de terra
[mesozóica, lar dos avôs das bactérias.
Ônibus são carros e vivem atravessados pela luz, que exige deles a
[flor (que não é e não deve ser viva) que se lambe do solo, e se [lambuza com o sêmen sensual dos carros.
O óleo também é vivo, porque tem brilho e tem escuridão, enquanto o
[álcool parece pútrido e morto, porque vem da cana, lânguido [cadafalso que se precipita ao solo, lar dos dinossauros, as [montanhas vivas que nunca foram vivos, apesar de serem ônibus, e [ônibus são vivos.
A porra não é o óleo dos homens.
Dinossauros são carros.
Carros são bactérias.
Dinossauros não são bactérias.
O solo não é música.
A música não é cana.
Álcool não é óleo.
Óleo não é o escuro.
O escuro é a paisagem daqueles que não dão importância à luz.
A luz não se parece com o pão, já que o pão caiu do céu, e a luz
[brota do escuro, que está presente no óleo e especialmente no [coração dos homens.
O casamento certamente não é tão escuro quanto o amor, que titubeia
[e é meio morto, meio vivo e composto 30% por sais, como os [moluscos.
Os dinossauros, sim, são carros e defumaram os céus mesozóicos
[com a fumaça poluente que entrinca a camada de ozônio à qual tinha [acesso pelos seus ânus bola de futebol.
Os carros, sim, só querem se reproduzir com seu sexo gostoso
[humilde como os animais mais frágeis, quebradiços como os vidros diante do vento, que também é vivo e sombrio e se delicia com as manhãs chuvosas passeios pelas fossas respiratórias de todos aqueles organismos quase vivos que com certeza um dia qualquer voltarão a ser pedaços de poeira planando sobre o oceano.
Folhas caídas sobre o assoalho.
Bancadas de madeiras sob blocos de registros de cidades pequenas.
Tijolos vermelhos jogados de um lado a outro.
Átomos de hélio que navegam odisséicos em direção ao Sol, onde
[esperarão a supernova e se voltarão ao tempo perguntando-lhe as [boas novas do universo.
A supernova é morte.
Odeio a morte, mas amo a supernova, que resgata o trilho das
[estrelas e bota o escuro, pulsante de vida adormecida, no caminho de [volta ao passado, que se encolhe até se concentrar todo num ponto [que não se lembra do que é o tempo.
E isso não é vida nem morte,
e por isso o amo.

2: Realismo não é naturalismo

Ciro Inácio, 2003.

2009-11-14T00:09:00.003-02:00

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então flutuo

dou voltas arrastadas pelos lençóis.
há uma saudade enguiçada no meu peito.
levanto devagar, meio curvada pelo peso das lembranças.

percebo o tempo, sem preconceito de horas.

há uma chuva de estrelas no teto do meu quarto.
e eu não consigo mais acordar.
nem dormir.
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Como Engolir Imperativos

2009-11-12T13:43:00.003-02:00

Hoje eu mastiguei uma carta com gosto de hóstia.
Digeri 4.562 letras em 10 segundos
E regurgitei 7.
13 “nãos” haviam sido escritos com caneta esferográfica
E 16 escondiam-se no disfarce de outras palavras.
Eles acasalavam entre si e pariam centenas de milhares, como ratos.
Parei de contar “nãos” quando chegou a 518.
O substantivo “amor” apareceu 0 vezes
O verbo amar esteve presente 2 vezes, conjugado na segunda pessoa, imperativo,
Antecipado pela negativa “não” seguida do pronome átono “me”.
E 1 vez subentendido em alguma sentença ofensiva que me custou um corte no céu da boca.
Apenas 4 palavras tinham algum poder curativo sobre isto,
Mas eu as havia engolido primeiro, tamanha era a fome.
Agora estou farto e não me cabe mais nenhuma.
Beijei a assinatura e a abandonei sobre o prato.
A tinta me deixou a letra A marcada no canto direito do lábio inferior.
Estou tão cheio que hoje não levanto mais daqui.
Penso em palavras e meu estômago reclama com um som inteligível
Desligo computador, cubro com lençóis todos os meus livros.
O que fazer com este poema?
Se você tem fome, esteja servido.
Se eu vejo palavra, vomito.

2009-11-07T21:33:00.000-02:00

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vida inteira

se eu for infeliz,
será de verdade.
é tolerável:
pé direito baixo
para sonhos que
não alçam voo.
o que eu não posso
é com uma feliciade
média, fosca, rala.
- alimento para a cobiça.
o que me mata
é ser feliz
de mentira.
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2009-11-07T21:13:00.006-02:00

neXo grUpal em poemação

encontro de outubro, na nova antiga casa do léo menezes.

Vendida

2009-11-05T17:12:00.000-02:00

Ando pelo mundo lânguida e desinteressada das coisas como uma gata velha.
Tenho minha almofada, tenho minha ração.
Recebo de bom grado os afagos desatentos de quem passa.
É hipocrisia ou instinto de sobrevivência o que me impede de enxergar as redes na janela?
Mimetizo-me, mas sempre gata:
me faço de tola enquanto engulo passarinhos pelos cantos da casa.

PETER

2009-10-31T19:18:00.005-02:00

(para Peter)

a língua lamber lua-pupila

cine(cio)entre as pernas

...ossos...

sombras tocar desejo de prata

boca abrir lábios clitóris amargo

oh, baby canta, canta, canta

recantos azuis e ásperos

ela toca, toca, toca ereto atravessando nuvens
pôr dedos sêmen quase horizonte

beba, beba, beba sangue alaridos de estreelas

sorriso

dois "o" buraco anelo dentro

quebrar sexo faz outro

com palidez de oceano

olhar passeando no umbigo floral

chupar antes laranja sem coração

azular delírio caverna céu

martelando crepúsculo

cabelos lilases arremessados em cone

come, me come vermelha

lápide trepa sob areia de farol antigo

língua-lamber água trepidando em volume

tocando seios

foder fogo foder ar

virar cócoras

garganta pensa lambe gotas pele

branca

de girassol tumba

cortar tempo em carne corpo forma

Peter acordar

copular cata-vento canino enforca

luz apaga

sonho desperta.

Cama de domingo

2009-10-29T01:33:00.001-02:00

Não te prometo palavras
Nem mesa feita,
Mas te prometo uma cama de domingo,
Com burburinho de rua
E risadas rasgadas,
Pele molhada
E muito calor.
Te prometo lua cheia,
Afago,
Regaço,
Te empresto meu travesseiro
Meu peito,
Meu braço,
Meu tempo e o que for.
Em troca te peço
Noite insone
E cansaço.
Cama desfeita
Café quente
Carinho e abraço.
Manhã morna,
Teu sono no meu.

2009-10-27T11:54:00.002-02:00

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busco uma arte sutil
de gestos

uma novidade
no rodar a maçaneta

swing
no andar

tremelique
no atender o telefone

um arabesco
no fungar a nuca

flashs mobs solitários

do nada

um desenho louco
com as mãos

marionete sem palco.
.
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LIZ FRASER

2009-10-17T22:17:00.003-03:00

(Para Liz Fraser)

voz de Liz Fraser entre
pele no céu róseo
quase afago
entremeio
distante sibila pernas
lábios
nos beijos da véspera
céu aproxima
uma lágrima cai
incerta tateia os seios
devassa kairós
cobre fronte
serpenteia o distante
desfaz caracois
constroi castelos de balão
na imensidão do abraço

...

adormecem ponteiros
tempo de asa
paisagem de tarde sépia
afasta o obscuro
melodia circunda
te
(in)teira
alonga matiz
por teu corpo de avelã
ampulheta de algodão que esquece areia e selva e cápsulas de ácido
dentro
ti
forma vento
o resto
a nostalgia

...

amor.

Via Lactea

2009-10-13T18:22:00.000-03:00

Sincero sinto seus seios

a auréola, o bico

e o leite

(na ponta do dedo)

Seu leite (branco)

Deleito-me

No colo meu leite,em creme

seu liquido, lácteo , fino

Da ponta do bico

Qual bico?

Tempero de pele.

2009-10-12T09:38:00.003-03:00

UM POEMA PARA MIL MIRAGENS
UM AMOR PARA MIL AFAGOS
UM CONJUNTO SOMANDO VÁRIOS
UMA IDÉIA CORRESPONDIDA
UM CAMINHO COMPARTILHADO
NAS MIL ROTAS DENOMINADAS
AS MIL NOITES PRA SER AMADA
MIL ABRAÇOS SOMADOS
MIL BEIJOS TROCADOS
MIL CHANCES DE DAR CERTO
É CORRETO
É HUMANO
É SONHO EXATO

BIC PRADO

2009-10-07T10:43:00.001-03:00

A FOGUEIRA DO DIVINO

BANDEIRA BANDEIRINHA
VIRA FLOR E PASSARINHO
NA FOGUEIRA DE MENINO
DE BALÃO DE VENTO QUENTE

PAPEL DE FLOR SOBE
CHOVE
FLOR DE PASSARINHO
DE BALÃO E DE FOGUEIRA
BRINCADEIRA DE MENINO

CHOVE FLOR DE PASSARINHO
DE MENINA E DE MENINO
NA FOLIA DO DIVINO

BALÃO VIRA PASSARINHO
NA FOGUEIRA PAPEL FLOR
SOBE QUENTE DISTRAÍDA
CONCENTRADO CATADOR

SOBE SOBE
VOA VOA
VAI NAS MÃOS DO MEU AMOR

NA FOLIA DE MENINO
A FOGUEIRA E O BALÃO
O VENTO QUENTANDO A MADEIRA
EM NOITE DE SÃO JOÃO

TEM MISSA DE VIOLA TOCADA
NA SALA DA CASA O ALTAR
OS SANTOS E JESUS CRISTO
MULHER COM BANDEIRA A ORAR

E VIOLEIRO PÕE VERSO
E CORO RESPONDE A ORAÇÃO
É REZA E É FESTA NA CASA
O DIVINO DÁ SUA BENÇÃO

E FLOR PULA FOGUEIRA
ENFEITA E VIRA BALÃO
LEVANTA VOO CRISPADO
E TORNA A CAIR NA MÃO

SE SENTA SE COME SE BEBE
ALEGRIA NA NOITE DE REZA
CATIRA DANÇA PRO POVO
SE ORA SE BRINCA SE FESTA

BIC PRADO

Engenho

2009-10-06T20:08:00.003-03:00

Essa pedra doce
Sólida chapa de açúcar
Insolúvel ao toque

Que, ao leve raspar
da saliva
dissolve em sabor
delinea-se, criando
diferentes matizes
coloridos sabores
no céu da boca